Pasajero

 

Me oculto frente a todos.
En este aspecto
de hombre común
que me hace invisible.
Queriendo ser
sólo aire en el aire.
Nada más.

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Aclaremos

 

Hablan de los poetas del exilio
como
si los que aquí se quedaron
hubiesen tenido nonata la palabra.
Y no saben
que aquí el dolor era poesía, la rabia,  poesía.
La sangre derramada,
poesía.
La esperanza invencible,
…¡más poesía, todavía!.

 

 

Hambre

 

¡Sopaipillas!.
Un gringo jamás sabrá lo que es el olor de las sopaipillas
friéndose
en plena calle
cuando llevas varios días sin echar nada a tu barriga.
¡Sopaipillas!
y la lluvia desaparece, se aleja el frío de tus pies mojados
y llega
la imagen de tu madre
a llenar de lágrimas tu mirada.
!Sopaipillas!.