Aclaremos

 

Hablan de los poetas del exilio
como
si los que aquí se quedaron
hubiesen tenido nonata la palabra.
Y no saben
que aquí el dolor era poesía, la rabia,  poesía.
La sangre derramada,
poesía.
La esperanza invencible,
¡más poesía, todavía!.

 

 

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