Mala hierba

 

Las palabras crecen según el agua que las riega
y aquí
-en los suburbios-,
el dolor, la sangre, la ausencia,
contaminan la tierra como nieve ardiente.
No hay arcoiris ni amores correspondidos.
Sólo -solos- tú y yo
bajo una noche ajena que no
sonríe.

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Flashbacks

En mi memoria hay una tía sentada en un cajón,
comiendo sola en un rincón del patio.
Ella está rodeada de un jardín salvaje
y su mirada ruega que este niño no comprenda su dolor.
En mi memoria hay cosas que no puedo cambiar.
Recuerdos apernados como muebles malditos.
Gotas de polvo cayendo de la nada,
apagando ésta,
la poca luz en que respiro.